Зима

всю ночь в поезде спб-мск я читал очередную детскую книжку.
„артемис фаул” на этот раз (да, лучше всего поттера, кроме, может, четвёртого).
в москве быстро добрался до павелецкого и оттуда на тесном и неудобном аэроэкспрессе (подобии парижского RER) — до домодедова. пройдя контроль (до отлёта оставалось часа три) начал испытывать сильнейший книжный голод. долго копался в книжном, мучительно выбирая самое лучшее.

самым лучшим оказался „хайнский цикл”. наверное, ле гуин — мой самый любимый [фэнтезийный] автор. да, она потрясающе нудна, не захватывает с первых десяти страниц, но — когда попадаешь внутрь её мира, то лучше не может быть уже ничего.
это всегда поэзия увядания, осень или, того лучше, зима, бескрайние снежные просторы, холод, метель, смерть и одинокий человек, последний… завывания северного ветра уже в самом имени — урсула… медвежья.
это — самое близкое, настолько интимное, что не хватает слов, чтобы передать весь набор чувств, вызываемый этим вроде бы незамысловатым текстом.

…до самого саратова я не отрывался от книги (а там меня встретила настоящая — золотая — осень; в петербурге было больше зелени, но куда меньше солнца), и только с приземлением вернулся в тот вихрь каждодневных забот, из которого уже никак не вырваться…